Crônica dos meus tempos – entre o sonho e o caminho

Passei esses dias revendo o blog, relendo umas crônicas antigas e cheguei a uma conclusão: às vezes tenho a impressão de que passei os últimos anos escrevendo bilhetes para o tempo. Não cartas solenes, dessas que a gente guarda numa pasta, numa gaveta ou caixa qualquer. Bilhetes mesmo: rápidos, meio apressados, às vezes escritos na mesa de um bar, às vezes até dirigindo, às vezes no silêncio da madrugada, quando o mundo diminui de tamanho e a consciência cresce.

De vez em quando volto a eles. Não por nostalgia, mas por curiosidade. Como quem encontra fotografias antigas e tenta adivinhar o que aquele sujeito da foto estava pensando.

E ali estou eu, em várias versões.
O menino que queria ser astronauta, piloto, jogador de futebol e, se sobrasse tempo, presidente da República.
O jovem que acreditava que política se fazia com saliva, exemplo e um certo excesso de esperança.
O homem que escreveu, tantas vezes, sobre sonhos - como quem repete uma palavra para não esquecê-la.

Confesso: às vezes leio aqueles textos e fico me perguntando se fui apenas um sonhador profissional.

Porque a vida, como sabemos, não é exatamente gentil com os sonhadores. Ela cobra juros altos. Vem com boletos, contradições e uns tropeços que não estavam no roteiro. Há momentos em que a gente olha para trás e faz aquela contabilidade meio torta da existência:

• O que foi que eu realizei de verdade?

• O que saiu do papel?

• O que ficou só na conversa boa de madrugada?

Aí bate uma dúvida que é quase filosófica, mas também um pouco caseira: será que tudo isso foi construção ou só poesia?

Mas a verdade é que, olhando com calma, percebo que a vida nunca foi um grande monumento de concreto. Ela é mais parecida com uma obra em andamento, dessas que vivem cercadas de andaimes. Tem parte pronta, tem parte improvisada e tem pedaço que a gente jura que estava terminado… até descobrir que precisava refazer.

E talvez esteja aí o sentido dessas crônicas todas.

Elas nunca foram apenas textos.
Foram pistas, roteiros.

Em cada uma delas há um pedaço do que eu quis ser: alguém que acreditasse na política sem perder a ternura, que defendesse causas sem perder o humor, que sonhasse grande sem esquecer das pequenas coisas — dos amigos, das conversas, dos filhos, da vida simples que insiste em caber dentro da vida pública.

Se fui bem-sucedido nisso tudo?
Não sei.

Mas uma coisa eu sei: não fui desonesto com os meus sonhos.

Pode parecer pouco, mas não é. Num mundo em que tanta gente troca sonho por conveniência, manter alguma fidelidade ao que se acredita já é quase um ato de resistência.

Claro, algumas utopias ficaram pelo caminho. Outras mudaram de roupa. Algumas, confesso, envelheceram pior do que eu. Mas há uma que continua firme, teimosa, plantada no meio do peito como uma árvore antiga: a ideia de que vale a pena tentar melhorar o mundo. Nem que seja um pedacinho dele.

Talvez seja isso que esses textos revelam.

Não um herói, nem um vencedor de grandes batalhas.
Mas um sujeito persistente, insistente

Um homem que envelheceu um pouco, aprendeu algumas coisas e perdeu outras… mas que ainda carrega dentro de si aquele menino que acreditava que política podia ser coisa séria e generosa ao mesmo tempo.

E pensando bem, talvez esse seja o verdadeiro norte.

Não abandonar o sonho, mas amadurecer o sonho.
Trocar a ansiedade da chegada pela paciência da caminhada.
Entender que mudar o mundo raramente acontece de uma vez; às vezes acontece devagar, na soma de gestos, escolhas e exemplos.

No fundo, acho que escrevi todos esses anos para lembrar a mim mesmo de uma coisa simples:

O que importa é o sonho.

Mas, se possível, que ele venha acompanhado de coragem para transformá-lo em caminho.

E enquanto houver caminho, sigo andando.
Com mais rugas, talvez.
Com um pouco mais de juízo (embora não muito).

Mas ainda com aquele velho hábito de olhar para o horizonte e pensar, meio sério, meio rindo de mim mesmo: Vai que dá…